Estaré ausente disfrutando de la llegada de parte de mi familia!
En un par de semanas estaré nuevamente por aquí.
Feliz entrada de nuevo año!
Que podamos seguir compartiendo letras, vivencias y afectos!
Datos personales
sábado, 25 de diciembre de 2021
domingo, 19 de diciembre de 2021
En estas fechas...
Querid@s amig@s...
En estas fechas, en las que parece estar todo dicho, todo manido y repetido, suele suceder que no sabemos qué decir una vez más.
Nos manejamos con versos y palabras para describir, soltar, disfrutar,amar, proyectarnos en este mundo poético del cual nos alimentamos.
Sin embargo algo tan sencillo como una felicitación, pareciera atragantarse si no decimos "lo típico".
Y más en estos últimos tiempos de tanta incertidumbre y caos.
Me quedo entonces con los logros de este año, no solo los míos sino los de cada uno de ustedes, lo que hemos compartido,lo que nos hemos acompañado, lo que nos hemos ilusionado y fantaseado al leernos.
Me nutro de cada comentario que me ha dado más alas aún si cabe...
Me quedo con la sonrisa que imagino en cada un@ de ustedes, o el abrazo,o el afecto incondicional.
GRACIAS,GRACIAS,GRACIAS...
Y ahora sí...FELICIDADES REPARTIDAS A MANOS LLENAS!
Mis regalos recibidos este año son estos!
El primero es el resumen de todas las personas que tienen mi libro y a las que quiero agradecer en este video:
Y dejar también las maravillosas imágenes que me han regalado!
GRACIAS AlmaBaires
GRACIAS Auroratris
GRACIAS Campirela
GRACIAS Ginebra
GRACIAS María
GRACIAS Agapxis
domingo, 12 de diciembre de 2021
Los años
Igual con los años,
pasa lo mismo
que con los cuerpos.
La costumbre,
el hastío
o el cansancio
nos llevan por el camino
donde se perderán
las huellas
que una vez
nos condujeron
a la gloria del encuentro.
(Imagen de Google)
jueves, 2 de diciembre de 2021
Sutil
Las ráfagas de los jazmines
tan blancos
perfuman el aire
que se vuelca generoso
sobre la tierra.
Incandescencia
que abraza la cintura
del instante prófugo.
(Imagen de Google)
lunes, 22 de noviembre de 2021
Decreto
Convierto mi palabra
en profecía:
donde tu luz desparrame
oscuridad por los rincones ,
caminaré despacio
para no pisar
tu extraordinaria (dolorosa) mirada.
(imagen de Tumblr )
jueves, 11 de noviembre de 2021
Tu piel
Cosa curiosa
es ver como tu piel
adquiere esa temperatura
que reclama
todas las voces
del deseo.
Bienaventuradas
las palabras que te convocan.
(imagen de Google)
martes, 2 de noviembre de 2021
La musa imperfecta ( libro)
Quiero compartir una noticia que me hace muy feliz y que es como el broche a una etapa de mi vida "literaria".
Hace diez años publiqué mi primer libro, con miedo,con ilusión,y con expectativas. Era un libro pequeño de poemas, hecho con mucho mimo y muy artesanal.
La experiencia fue preciosa.
Fueron pocos los ejemplares que tuve en mi mano y hubo mucha gente que se quedó sin él. Nunca pensé que "me faltarían"!
Esta vez, y dándole las gracias a Don Dumas, que me animó y contagió su entusiasmo por las cosas que escribo, vuelvo a publicar por segunda vez.
Quiero comunicarles que estará disponible en web y en mi mano , el segundo libro de poemas, solamente en edición de papel . Para Argentina en formato electrónico. "LA MUSA IMPERFECTA".
Estoy feliz de dar esta noticia, porque nunca imaginé volver a pasar por esta experiencia, y mucho más que eso, sentir el ánimo y empuje no solo de toda mi familia que me ha animado y "aguantado, de Alberto Dumas, cuyo prólogo es una joya, de Carlos Perrotti con su arte breve y exquisito dedicándome otro prólogo tan personal y admirado, sino de tant@s amigos de Facebook, Instagram, y de Blogs, que me regalan un poco de su tiempo en leerme y comentarme.
A partir de mañana adjuntaré la información de como comprarlo si te apetece tenerlo.
GRACIAS A TODOS!
lunes, 18 de octubre de 2021
El éxtasis de Verónica
(Un relato de hace algunos años que me encantó imaginar y escribir)
I
Acaba de amanecer, y los primeros rayos de luz se cuelan a través de los vitrales de la capilla silenciosa.
Arrodillada en uno de los bancos, con la frente apoyada en sus manos entrelazadas, una delgada figura reza.
La hermana Verónica acude todos los días a la capilla del convento y su juventud destaca como una luz brillante en ese frío espacio consagrado a la oración. Se arrodilla sumisa en un banco y oculta el rostro entre sus manos, entregándose a sus rezos repitiendo los salmos aprendidos que resuenan fervorosos como letanías.
Pero a pesar de su concentración no puede evitar que sus ojos se claven una y otra vez, día tras día, en el ángel que asoma entre los santos de una de las sagradas imágenes que adornan la iglesia. Una rubia figura cubierta tan solo por un paño blanco entre sus delgadas piernas y cuyos brazos se unen amorosamente en el centro de su pecho pálido, casi transparente, con los dedos de las manos entrelazados. En su rostro enigmático los ojos se abren reverentes y la sonrisa es un gesto casi imperceptible.
Pero son esos inocentes ojos color turquesa los que arrebatan el corazón de la hermana Verónica, envolviéndola en un calor absolutamente humano, mientras que en las frías paredes , pareciera extenderse un halo de luz que une la mirada del ángel con el azorado corazón de Verónica, que siente como su alma se regocija con una sensación cercana al éxtasis. Y se confiesa confusa sin poder darle nombre a su pecado, estrujando con angustia un papel que guarda dentro del bolsillo de su hábito…una imagen del ángel adorado que arrancó secretamente de una de las enciclopedias de la biblioteca y a la que noche tras noche aprieta contra su corazón.
Sabe que lo que siente es algo cercano a lo prohibido, al deseo de tocarlo, de acercarlo a su pecho y sentir esa piel. Por eso se cuela por los pasillos que conducen a la iglesia cada vez que encuentra un motivo para ir a rezar.
Corre agitada por las galerías, y se inclina reverencialmente ante el altar. Y como siempre, una y otra vez, se promete no volver a elevar sus ojos ni su corazón ante la inocente imagen que con una sonrisa la invita a romper constantemente su promesa, cuando esa mirada fija se clava en sus pupilas y en su alma desolada, sintiendo como su pecho se llena de calor, sus mejillas arreboladas arden de gozo y de vergüenza y sus uñas se clavan en la palma de sus manos haciéndola sentir un doloroso placer.
-"Perdona nuestros pecados, así como nosotros perdonamos a nuestros deudores"-
-“Líbrame señor de todo mal, de toda tentación, por mi culpa, por mi culpa”-
–“Ave María Purísima…”- (No me mires, no quiero mirarte… Mírame por favor)
En la soledad de su cama, el temblor de su carne al mirar la figura que guarda entre sus vestiduras, la mantiene insomne hasta que por fin cae en el sopor de un sueño inquieto y febril, mientras comienza a iluminarse el cuarto al llegar el día.
II
Todas las mañanas sale del convento con paso ligero, con el pan y las galletas que las monjas preparan para repartir entre los más necesitados que acuden a la asociación vecinal.
Camina presurosa sin mirar a nadie, concentrada en su reflexión, pero no puede evitar encontrarse con el mundo real, con lo que sucede tras los muros del convento, la gente, la calle, los negocios que reclaman con brillantes escaparates para que uno se detenga a mirar. Sobre todo el que ella mira fugazmente de reojo, y que promete una especie de eternidad, un “para siempre” que queda rondando como un eco en su cabeza.
Día tras día el corazón de Verónica late más de prisa cuando pasa por la puerta y es entonces cuando la idea comienza a crecer como una ligera pompa de jabón, casi como una voz celestial que responde a sus ruegos. Ha visto la puerta por donde puede entrar sin exponerse demasiado, y comprueba también que el interior no se ve desde la calle, protegido por unas persianas decorativas. Sólo unos dibujos adornan la puerta de entrada cruzados por un cartel que invita a atreverse.
Y hoy por fin va a entrar. La respuesta a su oración febril ha llegado, y en su mente los azules ojos angélicos brillan animándola a cumplir esa especie de pacto divino. Sabe que romperá un voto sagrado, pero en su éxtasis no puede sustraerse al deseo. Finalmente avanza con seguridad y abre la puerta.
Una vez dentro del local, despliega alisando nerviosamente con los dedos, la imagen arrugada que la acompaña siempre, la pone delante de los ojos del hombre que la mira con incredulidad y saca de su bolsillo un puñado de billetes que coloca sobre la mesa. Él entonces la acompaña por el pasillo hasta un pequeño cuarto iluminado por una lámpara dirigida hacia una camilla y le pide que se acueste mientras prepara lo necesario.
Verónica se sienta en el borde y abre con lentitud y cierto temor los botones de sus enaguas, enseñando la carne inmaculada de su pecho, como el corazón coronado de espinas del Señor, como una ofrenda sagrada.
Cuando el hombre vuelve a entrar, ella está ya preparada, con los ojos clavados en el techo, entregada al vértigo anticipado. Siente los dedos del hombre hurgar su piel, y entonces cierra los ojos cuando la aguja toca su pecho y el zumbido rompe el silencio de la habitación.
–“Bendita tú eres entre todas las mujeres…”-
–“Creo en la resurrección de la carne, la vida perdurable…”-
–“Perdona Señor mis pecados…no soy digna de recibirte”-
(Mírame por favor, no dejes de mirarme).
Y cuando todo acaba, se levanta despacio, acercándose al espejo. La imagen que ve es la de una virgen iluminada. Su secreto le hiere la piel y su pecho vibra por fin.
Abotonando rápidamente su túnica, sale del recinto, con el ángel tatuado para siempre en el pliegue interno de su pecho izquierdo.
(Imagen de Google)
I
Acaba de amanecer, y los primeros rayos de luz se cuelan a través de los vitrales de la capilla silenciosa.
Arrodillada en uno de los bancos, con la frente apoyada en sus manos entrelazadas, una delgada figura reza.
La hermana Verónica acude todos los días a la capilla del convento y su juventud destaca como una luz brillante en ese frío espacio consagrado a la oración. Se arrodilla sumisa en un banco y oculta el rostro entre sus manos, entregándose a sus rezos repitiendo los salmos aprendidos que resuenan fervorosos como letanías.
Pero a pesar de su concentración no puede evitar que sus ojos se claven una y otra vez, día tras día, en el ángel que asoma entre los santos de una de las sagradas imágenes que adornan la iglesia. Una rubia figura cubierta tan solo por un paño blanco entre sus delgadas piernas y cuyos brazos se unen amorosamente en el centro de su pecho pálido, casi transparente, con los dedos de las manos entrelazados. En su rostro enigmático los ojos se abren reverentes y la sonrisa es un gesto casi imperceptible.
Pero son esos inocentes ojos color turquesa los que arrebatan el corazón de la hermana Verónica, envolviéndola en un calor absolutamente humano, mientras que en las frías paredes , pareciera extenderse un halo de luz que une la mirada del ángel con el azorado corazón de Verónica, que siente como su alma se regocija con una sensación cercana al éxtasis. Y se confiesa confusa sin poder darle nombre a su pecado, estrujando con angustia un papel que guarda dentro del bolsillo de su hábito…una imagen del ángel adorado que arrancó secretamente de una de las enciclopedias de la biblioteca y a la que noche tras noche aprieta contra su corazón.
Sabe que lo que siente es algo cercano a lo prohibido, al deseo de tocarlo, de acercarlo a su pecho y sentir esa piel. Por eso se cuela por los pasillos que conducen a la iglesia cada vez que encuentra un motivo para ir a rezar.
Corre agitada por las galerías, y se inclina reverencialmente ante el altar. Y como siempre, una y otra vez, se promete no volver a elevar sus ojos ni su corazón ante la inocente imagen que con una sonrisa la invita a romper constantemente su promesa, cuando esa mirada fija se clava en sus pupilas y en su alma desolada, sintiendo como su pecho se llena de calor, sus mejillas arreboladas arden de gozo y de vergüenza y sus uñas se clavan en la palma de sus manos haciéndola sentir un doloroso placer.
-"Perdona nuestros pecados, así como nosotros perdonamos a nuestros deudores"-
-“Líbrame señor de todo mal, de toda tentación, por mi culpa, por mi culpa”-
–“Ave María Purísima…”- (No me mires, no quiero mirarte… Mírame por favor)
En la soledad de su cama, el temblor de su carne al mirar la figura que guarda entre sus vestiduras, la mantiene insomne hasta que por fin cae en el sopor de un sueño inquieto y febril, mientras comienza a iluminarse el cuarto al llegar el día.
II
Todas las mañanas sale del convento con paso ligero, con el pan y las galletas que las monjas preparan para repartir entre los más necesitados que acuden a la asociación vecinal.
Camina presurosa sin mirar a nadie, concentrada en su reflexión, pero no puede evitar encontrarse con el mundo real, con lo que sucede tras los muros del convento, la gente, la calle, los negocios que reclaman con brillantes escaparates para que uno se detenga a mirar. Sobre todo el que ella mira fugazmente de reojo, y que promete una especie de eternidad, un “para siempre” que queda rondando como un eco en su cabeza.
Día tras día el corazón de Verónica late más de prisa cuando pasa por la puerta y es entonces cuando la idea comienza a crecer como una ligera pompa de jabón, casi como una voz celestial que responde a sus ruegos. Ha visto la puerta por donde puede entrar sin exponerse demasiado, y comprueba también que el interior no se ve desde la calle, protegido por unas persianas decorativas. Sólo unos dibujos adornan la puerta de entrada cruzados por un cartel que invita a atreverse.
Y hoy por fin va a entrar. La respuesta a su oración febril ha llegado, y en su mente los azules ojos angélicos brillan animándola a cumplir esa especie de pacto divino. Sabe que romperá un voto sagrado, pero en su éxtasis no puede sustraerse al deseo. Finalmente avanza con seguridad y abre la puerta.
Una vez dentro del local, despliega alisando nerviosamente con los dedos, la imagen arrugada que la acompaña siempre, la pone delante de los ojos del hombre que la mira con incredulidad y saca de su bolsillo un puñado de billetes que coloca sobre la mesa. Él entonces la acompaña por el pasillo hasta un pequeño cuarto iluminado por una lámpara dirigida hacia una camilla y le pide que se acueste mientras prepara lo necesario.
Verónica se sienta en el borde y abre con lentitud y cierto temor los botones de sus enaguas, enseñando la carne inmaculada de su pecho, como el corazón coronado de espinas del Señor, como una ofrenda sagrada.
Cuando el hombre vuelve a entrar, ella está ya preparada, con los ojos clavados en el techo, entregada al vértigo anticipado. Siente los dedos del hombre hurgar su piel, y entonces cierra los ojos cuando la aguja toca su pecho y el zumbido rompe el silencio de la habitación.
–“Bendita tú eres entre todas las mujeres…”-
–“Creo en la resurrección de la carne, la vida perdurable…”-
–“Perdona Señor mis pecados…no soy digna de recibirte”-
(Mírame por favor, no dejes de mirarme).
Y cuando todo acaba, se levanta despacio, acercándose al espejo. La imagen que ve es la de una virgen iluminada. Su secreto le hiere la piel y su pecho vibra por fin.
Abotonando rápidamente su túnica, sale del recinto, con el ángel tatuado para siempre en el pliegue interno de su pecho izquierdo.
(Imagen de Google)
viernes, 8 de octubre de 2021
Los olvidos
Olvidamos
la forma de quedarnos.
De mover el rocoso velo
arrodillándonos contra el muro
para buscar
el hueco impío que nos redima.
Mientras
hacemos cuanto podemos
para repararnos,
las negras palabras
no pueden pronunciar
ese dolor (tanto, todo).
Ala de cuervo
que ahoga el murmullo
Christian Schloe, imagen
la forma de quedarnos.
De mover el rocoso velo
arrodillándonos contra el muro
para buscar
el hueco impío que nos redima.
Mientras
hacemos cuanto podemos
para repararnos,
las negras palabras
no pueden pronunciar
ese dolor (tanto, todo).
Ala de cuervo
que ahoga el murmullo
del agua.
Christian Schloe, imagen
martes, 28 de septiembre de 2021
Haikus (intentos sentidos)
Nunca escribí haikus, solo a veces versos que se asemejaban.
Aquí están reflejados mis primeros ensayos. Mis sentidos.
(autorretrato de mi ojo)
Ojo que mira,
su color brilla en miel.
Luz en el alma.
(autorretrato de mi boca)
Labios besando
los girasoles fríos.
El aire tiembla.
(autorretrato de mi nariz)
Huelo perfumes
que impregnan el aire.
Frágil instante.
(autorretrato del tacto)
Mi piel reclama
el etéreo tacto,
dulce caricia.
(autorretrato de mi oído)
El sonido cae,
mojando mansamente
el tejado gris.
Aquí están reflejados mis primeros ensayos. Mis sentidos.
(autorretrato de mi ojo)
Ojo que mira,
su color brilla en miel.
Luz en el alma.
(autorretrato de mi boca)
Labios besando
los girasoles fríos.
El aire tiembla.
(autorretrato de mi nariz)
Huelo perfumes
que impregnan el aire.
Frágil instante.
(autorretrato del tacto)
Mi piel reclama
el etéreo tacto,
dulce caricia.
(autorretrato de mi oído)
El sonido cae,
mojando mansamente
el tejado gris.
martes, 21 de septiembre de 2021
La pureza
Un lunar.
Y tu espalda
como el dibujo
cóncavo del amor,
como un paréntesis de duda,
sin
saber pronunciarte.
Apenas
una cicatriz
en la palabra,
para volver a ser
aire
en el que nada se detiene.
( rescatando poemas hasta que ella, la loca de la casa vuelva a rondarme...)
miércoles, 8 de septiembre de 2021
El boceto de tus dudas
Nunca pensé
que tu luz se apagara.
No la luz de tu vida,
sino tu luz
en la mía.
Como fuiste desapareciendo
en la memoria
donde solo quedó
la pereza
y el mordisco de la duda.
Como reclamabas
las ganas
de tocarme
y decidiste no hacerlo.
Con tus hastiados dedos
(con tu impasible distancia),
lejos de la piel
que deseabas
y no rozaste nunca.
Como te quedaste
quieto en un rincón
queriendo
que yo lo fuera todo.
(queriendo que yo
lo diera todo)
Y aquí estoy
frente al espejo
mirando
la forma sagrada
de mi plenitud.
Desnuda
más allá de todo
lo que no quisiste ser.
Mi piel ardiente
brillando como nunca,
donde ya no llega tu mirada.
(Imagen recogida en Google)
viernes, 3 de septiembre de 2021
GRACIAS! Estos son mis regalos de cumpleaños!
El día primero de septiembre cumplí años, y como cada año también, he recibido cantidad de mensajes,llamadas, whatsapp. saludos por redes y correo.
GINEBRA BLONDE:
También he recibido preciosos regalos en forma de postales y poemas de much@s amig@s de Blog que siempre me hacen sentir tan apreciada!
MUCHISIMAS GRACIAS A CADA PERSONA QUE SE TOMÓ LA MOLESTIA DE DEJARME UNAS LÍNEAS,UN ABRAZO,UNA IMAGEN,UNOS VERSOS!
Gracias Jorge por tus palabras! Siempre generoso y atento.
Gracias Dulce porque siempre te acuerdas,porque siempre encuentras un momento para dejarme un mensaje!
Gracias Don Dumas, sabes que eres inspiración y confianza, talento y brillo, pensamiento poético tan afín y exquisito! Solo puedo darte las gracias por tanto.
Gracias Ernesto por acordarte, por recordarme muchas veces el verdadero sentido de las cosas, de las risas y de la vida.
Gracias Carlos Perrotti! Siempre presente, con nuestra particular forma de sentir la poesía,por tu riqueza y por todo lo que aprendemos al leernos!
Gracias Gine, tu talento, tu generosidad y tu estímulo han sido más que importantes en mi paso por este Blog, tu cariño,siempre palpable y cercano!
Gracias Laurita! Tu calidez, tu cercanía, tu potencial poético,tu brillo! Tu cariño y ayuda.
Gracias Auroratris, tu estar en mi vida es importantísimo, tu cercanía, la exquisitez de mujer que eres,amorosa,fuerte y tan tan amorosa.
Gracias AlmaBaires, qué te voy a decir a vos, que sos como agua fresca, calidez, abrazo, magia... no tengo palabras para agradecerte!
Gracias Marijose! Tu alegría,tu vitalidad,esa fuerza de leona son el impulso que me das con tu amistad!
Si me olvido de alguien por favor mil perdones... he ido guardando mensajes y espero no dejar a nadie atrás!
Y aquí les dejo toda la magia de mis regalos visuales y poéticos!
MARIJOSE:
AURORATRIS:
DULCE:
ALMABAIRES:
sábado, 28 de agosto de 2021
Divergencia
Sostengo el negro sueño
en estos versos atronadores.
La palabra encendida
permanece intocable
con su etéreo fulgor.
Como los espejos
en los que a veces
me veo
y no reconozco
a la mujer
que me mira
desde esos ojos.
Soy mi propia imposibilidad,
mi refugio esencial.
Albergo los mismos fantasmas,
los que en la cima
del mundo poético,
deshacen mi yo
en materia invisible.
desde esos ojos.
Soy mi propia imposibilidad,
mi refugio esencial.
Albergo los mismos fantasmas,
los que en la cima
del mundo poético,
deshacen mi yo
en materia invisible.
(Imagen : Christian Schloe)
viernes, 20 de agosto de 2021
Emociones III y IV
III
(Pienso en las lágrimas
que no podrán
jamás
hacer crecer las flores)
IV
Fui castigada
dulce muerte.
Odio la negrura
de haberme ido
de mi.
( Imagen de Francesca Woodman)
martes, 3 de agosto de 2021
VACACIONES !
Hola hola!
Amigas y amigos queridos, esta noche por fin, después de casi un año y medio, volveremos a reencontrarnos con nuestra familia, la que vive en la península.
Por fin, podremos abrazarnos, mirarnos y estar juntos!
Estaré de vacaciones familiares, dedicada a estar con ellos, sin más! Qué alegría!
Volveré sobre el 20 de agosto.
Un beso grande y abrazos para tod@s!
miércoles, 28 de julio de 2021
Emociones II
si conseguiré
ser feliz.
Pongo el reloj
en hora
recitando un hechizo
contra la tristeza.
La vida sigue.
Sin esperarme.
(Fotografía de Francesca Woodman )
domingo, 18 de julio de 2021
Emociones I
Colocar cada cosa
en su lugar.
Repartir el tiempo
en segmentos perfectos.
Guardar una llave
bajo la alfombra
y finalmente
intentar recordar
cómo era todo
antes de la soledad.
Imagen Francesca Woodman
jueves, 8 de julio de 2021
Pájaros en mi cabeza
Hace un tiempo escribí este poema para un reto de Ginebra Blonde.
Hoy que mi musa se fue de paseo, lo vuelvo a traer, ya que así ando hoy. Llena de pájaros.
El pájaro
que anidó en mi cabeza
lo hizo
como si siempre
hubiera sabido
donde encontrarme.
Soy tierra fecunda.
La fertilidad que alimenta
sus alas.
Escribo pájaros
en mi cabeza.
Florecen
hojas y aromas
sobre el frágil equilibrio
del alma.
(Mis ojos miran
hacia adentro)
Hoy que mi musa se fue de paseo, lo vuelvo a traer, ya que así ando hoy. Llena de pájaros.
El pájaro
que anidó en mi cabeza
lo hizo
como si siempre
hubiera sabido
donde encontrarme.
Soy tierra fecunda.
La fertilidad que alimenta
sus alas.
Escribo pájaros
en mi cabeza.
Florecen
hojas y aromas
sobre el frágil equilibrio
del alma.
(Mis ojos miran
hacia adentro)
(Imagen de Google)
lunes, 28 de junio de 2021
Luminaria
Vengo desnuda
esta tarde
porque no sé qué decir.
Tal vez prometa algo,
o por fin revele
el secreto.
Nombrar la duda
por ejemplo,
o sumergir mi vejez
en un espejo
para reconocer a la inocente niña.
Algo que justifique
este silencio atroz
lleno de palabras.
Un silencio
que camina embarrándose
en el lodo dorado
de la musa.
o por fin revele
el secreto.
Nombrar la duda
por ejemplo,
o sumergir mi vejez
en un espejo
para reconocer a la inocente niña.
Algo que justifique
este silencio atroz
lleno de palabras.
Un silencio
que camina embarrándose
en el lodo dorado
de la musa.
(imagen de C.W.Stein recogida en Google)
jueves, 24 de junio de 2021
Aviso
Hola a tod@s!
Estaré ausente unos días porque por un problema con mí compañia telefónica, nos hemos quedado sin Wifi.
Volveré, espero que sea prontito!
Gran abrazo!
viernes, 18 de junio de 2021
Estigma
fuera ese atardecer
que nunca llegó,
no habría nada
más vertiginoso que
la brevedad del escalofrío,
de la mano expuesta al milagro,
del ansia.
Si pudiera asomarme al vacío
de ese redondo cielo
y a la desgana
de la nube solitaria,
recordaría mi antiguo nombre.
en de Google)
martes, 8 de junio de 2021
Sexo
Espiraladas columnas
de humo gris
se levantan
a la sombra
de tus piernas.
Son mis húmedos deseos
a punto
de cumplirse.
Son mis huesos
doloridos de amor
que no encuentran
descanso
después de tantos besos.
Hay un rumor mojado
en tu boca
que ha bebido
sin remedio
hasta dejarme vacía.
Sin carne.
Sin sexo.
Sin recuerdos,
inquieta y desolada
me busco
en tus ojos
tremendos de agonía.
Con el corazón
partido en dos
dentro del pecho,
errática de amor
sobre tu sexo,
muriendo un poco más
en cada orgasmo.
partido en dos
dentro del pecho,
errática de amor
sobre tu sexo,
muriendo un poco más
en cada orgasmo.
(recuperando poemas para mi próximo proyecto)
viernes, 28 de mayo de 2021
Quietud
El dios solitario
me habla desde su cielo
con la mano extendida.
Sus dedos
recogen
todos los olvidos,
todas las memorias del amor,
las espigas breves
de la niñez
y los padrenuestros
que perdonan nuestros pecados,
devolviéndome
la tierra prometida
que no existe.
Sus dedos
recogen
todos los olvidos,
todas las memorias del amor,
las espigas breves
de la niñez
y los padrenuestros
que perdonan nuestros pecados,
devolviéndome
la tierra prometida
que no existe.
martes, 18 de mayo de 2021
Entretelas
Cuando escucho
a mi corazón
(espiga de terciopelo)
someterse a la duda,
pongo el alma
en el cajón pequeño
del recuerdo,
donde los rezos de la tarde
dibujan mapas
y los caminos
siempre conducen
al olvido.
Recostado en la arena
de mi fantasía
(descalza y turbadora)
el tiempo aletea
con escamas de plata
su cola estelar
de cometa.
Y desde el fondo
impreciso
es feroz el latigazo
sangrante
de mis alas rotas.
Oigo el manso cristal
quebrado de luto
(sombra y alas de cuervo)
deshacerse en lluvia
sobre los cerros negros.
(espiga de terciopelo)
someterse a la duda,
pongo el alma
en el cajón pequeño
del recuerdo,
donde los rezos de la tarde
dibujan mapas
y los caminos
siempre conducen
al olvido.
Recostado en la arena
de mi fantasía
(descalza y turbadora)
el tiempo aletea
con escamas de plata
su cola estelar
de cometa.
Y desde el fondo
impreciso
es feroz el latigazo
sangrante
de mis alas rotas.
Oigo el manso cristal
quebrado de luto
(sombra y alas de cuervo)
deshacerse en lluvia
sobre los cerros negros.
sábado, 8 de mayo de 2021
La desnuda
Era yo.
La desnuda.
Con el fulgor
y el hambre
temblándome
en los huesos.
Yo,
imperfecto oráculo,
oblicua mirada,
el brillo animal
de la fiera
que agazapada
lame su herida.
Yo, como azúcar rojo
llevando en la boca
el espacio
de palabras imposibles.
(Con la estremecedora belleza de estar desnuda en la poesía.)
( Fotografía de Francesca Woodman)
lunes, 3 de mayo de 2021
CUMPLEBLOG! (nueve años)
Hoy es mi cumpleblog, y es la primera vez que lo festejo.
Gracias Dulce por
darme la idea de festejarlo, una especie de celebración entre tod@s
nosotr@s.
Han pasado nueve años desde aquel día en que sin saber muy
bien cómo, quería entrar en este mundo de letras, de versos, de relatos y de
emociones.
Poco a poco fui abriendo las ventanas de este rincón y fui
entrando en otros espacios donde encontré maravillas! Era como estar en un
lugar lleno de puertas diferentes y cada una escondía algo especial para mi.
Y lo que fue solo la idea de tener un pequeño rincón para
mi, se convirtió en este espacio maravilloso donde hay tanta gente que llega a
descansar, tal como expreso en la entrada del blog.
Descubrí el verdadero poder de la palabra, aquella que sana,
que nos cura, que nos alienta, que nos alimenta, que nos maravilla!
Aprendí de tod@s, me emocioné, disfruté, conocí a tantas
personas diferentes. Algunas de ellas son hoy amistades profundas y amorosas.
Entonces, para festejar de una manera personal y como me
encanta a mi, se me ocurre que los que
deseen dejar un comentario lo hagan en forma de regalo.
Estos regalos pueden ser como lo sientan, es decir,
un pequeño poema, un enlace de una canción, un microrrelato, unas frases, un
pensamiento, una reflexión… Lo que de verdad deseen. Ah! Y no es necesario que esté
“dedicado” a este espacio, o a mi. Es
“libre”. Escriban lo que deseen, compartamos el abrazo! En verso, en música, en
letras!
GRACIAS A TODAS Y A TODOS, HE APRENDIDO TANTO DE USTEDES!
NO TENGO PALABRAS PARA AGRADECER TANTO AMOR Y TANTO RESPETO.
(Adoro esta imagen recogida en Google,porque refleja todo lo que bulle en mi alma cuando quiero expresarme escribiendo!)
miércoles, 28 de abril de 2021
Aire
Un vestido amarillo
y un pájaro.
Y todo el silencio
rompiéndose
entre sombras
tendidas al sol.
Aire
que se queda quieto
como un verano
que nadie espera ya,
que no tiene color,
que inunda de perfume
la hora equivocada.
(uno de mis primeros poemas de este Blog. El GIF de Google)
domingo, 18 de abril de 2021
Autorretratos (casi fragmentos de un espejo)
ALEJANDRA
Arrancada de raíz
transplantada como una flor en agonía,
desterrada de los amores conocidos.
Fecundada y bendecida
por esta tierra yerma.
Amén.
Mi vida
transcurrió entre dos puertos,
entre dos Alejandras,
entre dos patrias,
entre dos hijos,
entre dos mares,
entre dos...
Soy,tres
o cuatro o diez,
quizás una sola
en cada una de ellas.
y soy ese todo,
que no me creo ser.
FRAGMENTOS DEL ESPEJO
Un día,
el espejo de mi vida
se rompió.
Recomponerlo
y volver a reflejarme en él
ha sido el camino que elegí.
Gracias
a los que me trajeron
hasta este momento.
YO
Escribo, a veces con dolor, con urgencia, o venciendo la parálisis que me acomete por largos períodos.
No sé si es bueno o malo. En este tránsito está el deseo de dejar de juzgarme, y ser.
Simplemente.
(Imagen de mis archivos)
Arrancada de raíz
transplantada como una flor en agonía,
desterrada de los amores conocidos.
Fecundada y bendecida
por esta tierra yerma.
Amén.
LUNAROJA
Mi vida
transcurrió entre dos puertos,
entre dos Alejandras,
entre dos patrias,
entre dos hijos,
entre dos mares,
entre dos...
Soy,tres
o cuatro o diez,
quizás una sola
en cada una de ellas.
y soy ese todo,
que no me creo ser.
FRAGMENTOS DEL ESPEJO
Un día,
el espejo de mi vida
se rompió.
Recomponerlo
y volver a reflejarme en él
ha sido el camino que elegí.
Gracias
a los que me trajeron
hasta este momento.
YO
Escribo, a veces con dolor, con urgencia, o venciendo la parálisis que me acomete por largos períodos.
No sé si es bueno o malo. En este tránsito está el deseo de dejar de juzgarme, y ser.
Simplemente.
(Imagen de mis archivos)
jueves, 8 de abril de 2021
TIEMPO IV (visiones- último)
Y sobre el rostro
se instala
el surco incesante
de las arrugas,
señal inclemente
de su presencia.
Marca para siempre
el ritmo absoluto,
la levedad del alma,
la levedad de la flor.
domingo, 28 de marzo de 2021
TIEMPO III (visiones)
Al final
el tiempo que pesa sobre
los huesos
pasa indiferente
en su impasible movimiento
y queda sujeto
a la certeza de las dudas.
Lleva consigo
el dulce canto de la sirena,
ese sonido errático que anuncia
la poética de los finales.
("La mano vencida" pintura de Francisco Vicente López)
jueves, 18 de marzo de 2021
TIEMPO II (visiones)
El óxido del tiempo
y los recuerdos que no vuelven
deja mis orillas desnudas.
Ese pudor diminuto
como una aguja helada.
La mirada acuosa
de un recuerdo
que el tiempo,
sin retorno,
sin querer,
sin creer
hizo que quizás
fuera posible.
(Cuadro de Francisco Vicente López, "debilidad del tiempo". Imagen de Google)
lunes, 8 de marzo de 2021
TIEMPO I (visiones)
Una vez más respondiendo a la convocatoria de Gine , te invito a entrar en su página y leer estupendos trabajos de muchos Blogueros participantes, en esta ocasión, escribimos acerca del tiempo.
No dejes de pasar!
Poco duraron los sombríos tiempos
en que, refulgentes,
los segundos
se derrumbaron
sobre los relojes.
El óxido del tiempo inexorable
marcó para siempre
el absoluto
ritmo
de los finales.
El tiempo,
divino vidente
en la omnipresencia de la eternidad.
"Caricias del óxido" obra de Francisco Vicente López.
Textos participantes: http://paraisodeletras-blogueros.blogspot.com/2021/03/una-idea.html?zx=d75dd53c827feb60
domingo, 28 de febrero de 2021
Mínimas XII
I
Sangró del verbo
al filo de una navaja sobre la lengua
dejando su roja estela.
La palabra
surge en carne viva.
II
Pinto flores
para no morir de otoño.
Y soy toda la tierra,
vientre fecundo
sembrado de brotes
en la humedad
de la simiente.
III
Desde la luna
el olor
de lo salvaje
retumba en mis oídos
y me convierte
en todo aquello
que había olvidado.
jueves, 18 de febrero de 2021
Lo etéreo
La diosa camina
entre las flores.
Su risa
hace volar pétalos
que danzan desnudos,
mecidos
por el ardor de ese sol
que fantasea
con tocarlos,
con ese leve amor
de los inocentes.
(Gif de Google)
lunes, 8 de febrero de 2021
Luz desnuda
Esta es mi participación en el reto de Ginebra Blonde. La luz, su potencia,su brillo,su desnudez, su significado espiritual que nos despierta también las sombras.
Cada reto es mi gran desafío,en ellos puedo desnudarme u ocultarme, pero en todos sigo siendo yo.
GRACIAS GINEBRA.
Me duelen los pechos
de ser la lobacon piel de cordero
que arranco
en carne viva
aullando de deseo.
Y siento como crece
el pelaje ancestral
del instinto aprisionado
cuando los dioses tocan
a favor de mis demonios
haciendo de mi hoguera
luz desnuda.
No me detengo
a recoger ocres cenizas
de lo que solo son recuerdos,
secos golpes
del pasado
de un color desgarrador.
Es mi destino salvaje
este hálito voraz
quemándome la espalda.
Como una señal,
como las marcas
de mis colmillos
en las pieles
que he besado.
Icaros mojados
que sacuden
mi vientre
penetrando
en mi guarida
húmeda y oscura
y dejan que aúlle
a todos los muertos
que me habitan.
que sacuden
mi vientre
penetrando
en mi guarida
húmeda y oscura
y dejan que aúlle
a todos los muertos
que me habitan.
jueves, 28 de enero de 2021
Pantallas de Luz
Hace unos días soñé con este verso: "Escribes pantallas de luz en el Mar del ver"
Durante una charla con Carlos Perrotti, me sugirió un ejercicio que hacían los poetas surrealistas, y la idea es construir un poema donde los versos comiencen con cada una de las palabras del verso soñado. He aquí lo que surgió.
Escribes abril ingobernable y luminosas certezas,
pantallas en el sueño
de intensidad rabiosa.
Luz como polvo absoluto reinando
en el angélico dulzor del cielo.
El canto insomne del oleaje eterno,
mar de las calmas urgentes y furiosas
de la única sirena que insensata se niega a la delicia.
(Ver de repente el sobresalto del amor.)
(Imagen de Catrin Welz-Stein)
Durante una charla con Carlos Perrotti, me sugirió un ejercicio que hacían los poetas surrealistas, y la idea es construir un poema donde los versos comiencen con cada una de las palabras del verso soñado. He aquí lo que surgió.
(Gracias infinitas Carlos!)
Escribes abril ingobernable y luminosas certezas,
pantallas en el sueño
de intensidad rabiosa.
Luz como polvo absoluto reinando
en el angélico dulzor del cielo.
El canto insomne del oleaje eterno,
mar de las calmas urgentes y furiosas
de la única sirena que insensata se niega a la delicia.
(Ver de repente el sobresalto del amor.)
lunes, 18 de enero de 2021
Mínimas XI
Pequeñas mentiras piadosas
caen
inevitables
caen
inevitables
al amor del mantel
en la hora del desasosiego.
En la tranquilidad
de los vagones
de un tren inesperado
o en la pausa
que queda en una hoja,
el invierno
saltó al vacío.
en la hora del desasosiego.
En la tranquilidad
de los vagones
de un tren inesperado
o en la pausa
que queda en una hoja,
el invierno
saltó al vacío.
(Imagen: Henn Kim)
sábado, 9 de enero de 2021
Plegaria
La noche se vierte
sobre la lengua sedienta.
La tierra resplandece.
Y no hay más sonido
que el dulce olor
del cuerpo
sacudido de deseo.
Eramos.
Ahí en la luz ,
ahí en la mirada.
Lo otro
era la forma sagrada
de pronunciarnos.
(Imagen recogida en Google de Catrin Weltz-Stein)
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