Madre Luz

Detrás
de las ventanas negras
se escucha un sonido
parecido al frío.
Agudo y profundo.


Es tu voz madre,
que se aleja
y se disuelve
en la tierra que te acoge,
que se eleva
como una luz
hacia el cielo.


Es tu voz
crisálida esplendorosa
liberando
la esencia de tu alma
que recojo en mis manos.


Huérfana ya de ti
cruzo el océano
para besarte.


(la cruz de tus brazos abiertos como alas,
pájaros de luz al sol)

Madre

Tu alma vuela libre, tus alas abiertas hacia la Luz.
Gracias por darme la vida, te recordaré eternamente así...
(1928-2025)

Cuando te miro

los brazos del pasado

me acogen

como si tu seno generoso

volviera a alimentarme.

Tu mirada

nuevamente niña

tiembla levemente

ante el recuerdo

de lo que ya no es,

y de un futuro

que no sabes si será.

Tanto sin decir

que tu boca

ha quedado preñada

de palabras,

historias que recoge

tu voz

resonando en la vigilia

de la tarde.

Y la vida pasa

como una fugaz estela,

como un cometa

cargado de vivencias

que se escurren

entre nosotras.

Madre

de cuerpo frágil

y estoica mirada,

déjame amarte

desde mis huesos,

déjame sentirte

en este corazón

que se divide

ya

ante la despedida.

Nube

Nubes blancas
flotan
en el aire.

Pienso en una novia
ahogada en el río.
Su falda
es una perla
ondulando
en el agua
que la lleva
como un camalote
helado.

Milagro

La tormenta irrumpe
a latigazos,
alada de gozo
la noche se descalza.

Es atronador
el silencio.

Shouganai (aceptar lo inevitable)

Los fantasmas
nos atenazan,
nos aprisionan.
Es difícil
deshacerse del frío.

Las tumbas de mis heridas
se abren como relámpagos.
Deslumbrada el alma
se dispersa en fuego.

Poema del 97

Cruzo el cielo
con mis ojos.
El surco invisible
que han dejado
se vuelve hacia mi
y me abanica con viento sinuoso.
El agua golpea
la barca encallada
y la arena
silba un chasquido secreto.

El cielo es humo.

(Imagen de mis archivos)

Renacer

La tierra
recoge el dolor,
deshace los huesos
y los convierte
en flores.
Es el milagro
de la palabra
que habla
bajo los cuerpos.

Soy un velo gris
en el aire.

Hoja en blanco II

El aire

es un mapa

de rutas invisibles

como el poema

que no puedo escribir,

sentada en ese abismo

en el que las letras

se desmoronan

sin sentido,

se hunden

en la oscuridad

de un jardín

sin palabras.

Catrin Weltz-Stein (Imagen de Google)