qué...

Qué hacer con esta nada inamovible

sin darte mis venas y quedarme vacía

como una alegoría feroz,

enorme trama de añoranza

en el lado equivocado

del silencio.

(ese reptil devastador)

La ciudad de la furia...( pasado Buenos Aires)

Quedé

ardiendo en el enojo.

La ira sube

incendiándolo todo.

Como un hueco negro

me lleno de rabia.

Cada pecado

quema sin remedio

este corazón inmerso

en la desazón incierta.

Donde quedó el silencio?

En el gris de esta noche

ya no hay

aire en mis pulmones,

todo se lo llevó

esta revancha inútil

de doblegarme

a la corriente enfebrecida

donde no existe

más que furia.

La carta nunca enviada

A los que quedan:

Desde algún lugar en lo alto, veré como médicos y enfermeros se agolpan a mi alrededor.
Sacudirán mi pecho en busca del pulso que revele vida. Tubos y cánulas entrando y saliendo de mi cuerpo. No van a poder.
Todo lo que hagan será inútil-Ya habré decidido. Mi corazón y mis motivos son míos, yo seré el que se vaya.
-Déjenme ya!- Gritaré. Y no habrá remedio.
La dosis ingerida me garantiza el poder escribir esta carta premonitoria.
Sabré por fin si se ve una luz al final del túnel. Si hay túnel. Si acudirán a mí, con los brazos abiertos los seres amados que ya no están.
-Y si no hay nada?- Me desafiaban una y otra vez en eternas horas de discusión.
- Y si todo se acaba de una vez?- Pues bien, ahí estaré para dar o quitar la razón.
Cuando me encuentren ya estaré en el camino o en la nada.
Se habrán silenciado los relojes de mi tiempo.
O quizás la luz me cegará y caminaré hacia ella con la certeza de que nada ha terminado.
Pero... Qué es lo que quiero encontrar en realidad? El poder comprobarlo aún a costa de mi vida?
Porqué no?
Nadie me cree capaz de hacerlo. La vida ya no vale para mí. Y eso no tendrá importancia, si la razón es mía.
No puedo dar pié a la duda, y el fuego que corroe mi garganta es lo único que me hace sentir vivo. Esto y el desafío. Yo contra todos.
El túnel me espera al otro lado, no puede ser de otra manera. O sí?
Si no hay más nada habré perdido, pero cómo demostrarlo? De ninguna forma! Y entonces qué?
Sólo para mí será suficiente. Quedarán con la duda y sólo yo seré el dueño de la verdad.
De alguna manera habré ganado. La eternidad o el vacío será mi poder.
Y se elevará mi sombra sobre los lechos inocentes de los otros, más los huesos enterrados gritarán los silencios que quedaron por vivirse.
Siento el frío hálito que sube por la boca de mi estómago, la náusea se nutre de mi decisión irrevocable y pierdo por momentos la conciencia entre el espasmo y la espera.
Voy a cerrar los ojos. Mi presente es pasado.
O futuro.

Y te vas...

Tu carnal soledad

 fue mojándose

en  las brumas espumosas
de lo eterno.

Y en esa desnudez,

tu boca llena de pájaros

se olvidó de gritar

que no hay reposo

para el corazón enloquecido.

hiedra

En esta historia mínima,
donde la luna
cae de mis brazos
y se detiene
en esta piel
doblegada de deseo,
camino de puntillas
por el espacio
infinito de tu sexo.

Y ahí te quedas
detrás del pliegue crudo
de la distancia,
en el agrio conjuro
que me muerde
reclamándote,
y en el mudo acertijo
que a tientas
te desnuda
en mi memoria.

Los pájaros

No podré morir

si quedan pájaros

destinados al silencio.

Porque desde la ventana rota

veré sus alas apagarse

esperando

el milimétrico segundo

en que como perlas negras

exhalen los suspiros.

Ancestros

Partir.

De pié , sin mirar atrás y una losa en el alma preñada de futuro.

Después el grito. Después las partidas ancestrales de dolor y separación. Duelo negro contra el mar inevitable, inexpugnable, helado. Encendida la noche en su ostracismo, obligada prisión ,isla acotada en el pecho.

Y en esta absurda genealogía de dolor, ya no existen horizontes donde refugiarse.

Las fronteras de ese abismo parten el pecho en dos, como una daga maléfica, que separa la tierra y la piel de los que no habitan. La piel deshojada del que parte, del que no volverá a oler su raíz.

Y todo se entierra en el silencio. No hablemos de distancias, no hablemos de confines…todo está dentro de un absurdo hueco, que te engulle sin remedio. Y no puedes llorar porque tu llanto es otro idioma que ni tus ojos reconocen como propio.

De cada árbol una rama muerta que brota en una tierra inesperada. Como esos besos que se dan al aire sin destino y no hay brazos abiertos para recibirlos.

El desdibujo inenarrable del dolor… eso es. Un caos de miradas perdidas, que desconocen lo que recuerdan, que se olvidan de lo ignoto, amnésicas historias que no se cuentan más que en secreto.

Ay de la tierra abandonada. De la tierra yerma y herida que te abandona, del barco que te aleja y se va muriendo en el horizonte de lo que queda atrás. Ay de los hijos de los hijos; del retrato negro colgado en la memoria, de los huesos enterrados en otro idioma.

Destierros. Lo que más amabas se resigna a la sombra donde la torpeza del dolor no alcanza.

Entonces nos volvemos ciegos a ese pulso que late, donde todo se vuelve olor.

( A mis bisabuelos, abuelos y a mi padre.
A mi y a mis hijos que logramos hacer luz de la partida)

Sea

Temblaba

como una lengua agónica

lamiendo los muslos de la noche.

Como mi sexo

que te añora.

Dame de beber

porque no tengo paz.