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jueves, 28 de marzo de 2019

Maru (jéitor) sus locas y su vacío.

 Mi querida amiga:
Me quedo pensando en tu último párrafo, o anteúltimo, donde hablás de la comunicación al pedo, digamoslo asi, en crudo.
Hablar por hablar, hablar contra la pared, o a la pared; hablar en un soliloquio donde terminás pensando que la que está de la osha sos vos y no el otro que no te registra.
Mirá, es que yo creo que es un problema de registro. Hay gente que no registra al otro, escucha pero no oye ( o viceversa, no sé cual es el de estar atento, y cual el de percibir ruido) se entiende?
Cuántos diálogos de besugos nos tragamos a diario?
cuanta imbecilidad, nos comemos con papas ,en la tele?
Todo conduce a eso. Es como una involución imparable no?
Mejoran supuestamente las comunicaciones a través de la aparatología  ( no esa que pensás-la de entre las piernas-porque de esa mejor ni hablemos ) sino la móvil, la cibernética, la moderna ; y atrás queda la mirada, el gesto, la risa o simplemente la complicidad de la cercanía.
Qué querés que te diga?
Besuga gigante yo, que escucho, oigo y asiento y claro, luego todas las locas se me ponen idem, y me arman el foshón total dentro de mi pobre cerebro desneuronado.
A veces me digo a mi misma, armo mi mini petate y me piro, me rajo, me tomo el olivo, husho por la tangente o la secante. Más bien por la secante porque estoy hasta los mismos ovarios de todo.
Tenés un rincón donde pueda refugiarme? No hablo de un rincón físico, sino de un rincón en tu alma, en ese corazón grandote y gordo, que siempre me abraza cuando siento que sha, he vuelto a perder mi norte.
Ayns…

Te shamo en unos días, para contarte algo…( va de cuernos, así que prepará la oreja, porque se los he metído a mi Homer Simpson particular)

Maru (jeitor)



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lunes, 18 de marzo de 2019

Dime

Dime
si cada vez
que pisas la tierra
con paso firme,
hundes en el barro
tu huella
hasta la próxima lluvia.
Qué hay después de la pisada?
Cual es la estrella
que pronuncia tu nombre?
Quién atesora
el legado de tu carne
abierta como una herida?




(Imagen Henn Kim)

viernes, 8 de marzo de 2019

Hojas de corazón

Para acostumbrarse al infierno
cualquier cosa sirve.
Tu mano
toca la orilla. 
El fuego. 
El filo.
La libertad y el miedo
de tu mano.
Entonces,
todas las ramas
de mi corazón,
se quedan sin hojas.
Sabes?
Van cayendo
con un chasquido
apenas audible
(quizás es solo silencio)
pero retumba
como un trueno
dentro del pecho.
Una tras otra
forman
un charco de sangre seca.
Hojas de corazón.
Sangre seca.